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| Bis dann auch Ihr Eigentümer
sie als zu alt für das Niveau seines Ladens hielt und Sie während
des Jahresschlussverkaufs verkaufte.
Sie erinnern sich sogar nicht mehr an die Zahl der Kinder die Sie hatten, nachdem Sie als Zucht- und Milchsklavin verkauft worden waren, nach einem anderen Brandzeichen mit dem roten Eisen, der das des Supermarktes ersetzte.
Der Zahl an episiotoma und Kaiserschnitten,
um die Schwangerschaften zu verkürzen.
Sie erinnern sich nicht mehr an die Schmerzen druch die Milchpumpen zwischen den Würfen.
Nun... Fleischsklavin. Das Ende für
eine Sklavin, wenn sie nur noch dazu nützlich ist.
Und nun ist es soweit. Sie sind an die Maschine festgebunden.
Die beiden anderen Sklavinnen sind schon
tot, geköpft. Einer der Metzger hat sie bereits ausgeweidet und
die Därme sind für Würste und Pasteten. Oder mit den
Resten geben sie Kroketten für Sklaven.
Um Sie "anzufeuchten", so sagen sie, vergewaltigen sie Ihren Mund.
Und dann...
Der Spiess, Millimeter um Millimeter
in Ihren Körper geschoben.
Sie haben einen kurzen Schmerz im Uterus gespürt, den Weg durch die Gedärme, die Organe verschiebend, die Arterie durchstossend, aus Ihrem Hals durch Ihren Mund kommend.
Ihr Gehirn voller Endomorphin ist blind
und taub für Schmerz geworden. Sie haben Schwierigkeiten zu atmen.
Das Knacken des Feuers holt Sie da heraus.
Es ist heiss
Es ist so heiss....zu heiss... Das... ist... Ende
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